Diciembre arranca sus últimas hojas, muestra el esqueleto de un calendario que nos deja huérfanos, desnudos, tiritando víctimas de ese frío que cala los huesos.
Hay amenaza de lluvia contenida por el rápido parpadeo del que sabe que mantenerse firme es su única opción.
Las frases suenan huecas como las pisadas en un desierto. Tiramos de épica y de tópicos. Que todo va a salir bien. Que año nuevo vida nueva.
Diciembre de mirar de reojo al hueco vacío, mes de palabras que permanecen anudadas en la garganta en un punto entre el grito y la nostalgia.
Diciembre de páginas en blanco, de postales a las que no llegó un matasellos y duermen en el cajón de las oportunidades soñadas.
Diciembre de regalos envenenados, de empezar de cero, con la copa vacía pero una vez más en alto.
Este año la vida nos gritó que menos es más, que quererse es no abrazarse, que amar es no besar y desear se conjuga alejado de acariciar.
Y duele, vaya si duele, pero nosotros le susurraremos que nos quedan los gestos, que vamos sobrados de hilos rojos, que aunque sea a cobro revertido nos consuela una llamada.
Que sabremos esperar hasta que no quede nadie más atrás.
Los que estamos brindaremos mirando al cielo y con este gesto no habrá una sola calle, ni una sola silla, ni una sola persona vacía.