Ventanas al sol
Ana Cristina Pastrana
Rotos, sus ojos de arena, enmudecen en la cresta abrupta de la noche. Oculto, tras los cristales, bebiéndose el calor de las paredes, se retuerce el abandono. Desde la atalaya de su iris, las libélulas escriben partituras en el corazón de los álamos que espían los andares del tarde. Ríe su corazón de caramelo cuando la música navega en sus arterias. Infiel, paladea, en el andén de otros labios, las caricias lentas de la tierra trashumante. Guarda, como un lagarto viejo, el peso invisible del silencio calcinado por la espera. Olvida la morfina azul que diseña el horizonte de sus días cuando su nieto asoma a sus pestañas y siembra el cielo de alegría.