Huele a violetas y mazapán, a un tren de besos escalando el horizonte, a una noche de susurros en el patio de la luna; sabe a hierba recién segada, a menta y rocío, a madrugadas cabalgando bajo el sol, al sueño de un lápiz falto de memoria, al llanto de un piano hambriento de caricias. Camina de puntillas temiendo que el dolor eche raíces en el catre de sus pies, que sus dedos se torturen con la melodía de la ausencia, que la mediocridad cercene sus pestañas. En sus pupilas anidan golondrinas que calman la ansiedad de los engreídos ruiseñores, silencios que remontan empalizadas y tornan la desesperación en alegría.
La mujer transparente no sabe que su magia, sin querer, se filtra, como el agua, por tus costuras, viaja, de incógnito, por tus venas, aterriza, sin licencia, en tu corazón y, como un bálsamo, cauteriza tus heridas.
La mujer transparente se diluye en tus miserias sin perder su esencia, se funde contigo en un abrazo, como el cielo lo hace con el mar y, cuando pasa la tormenta, te deja libertad para elegir y valor para volar.