Ventanas al sol
Ana Cristina Pastrana
Me enseñaste a reciclar los sueños,
a soñar que tú serías parte de ellos,
me invitaste a levantar el vuelo,
a pintar la libertad que nunca espera,
En primavera.
Me obligaste a caminar despacio,
a pisar tus huellas, a besar tus pasos,
a creer que el mundo no existía
si no lo inventabas con tus manos.
En verano.
Me podaste las alas arrugadas,
me ataste a las cuerdas del piano,
me enseñaste a ser polvo entre la nada,
a cerrar la boca, a estirar los brazos.
En otoño.
Me sentí esclava de tu infierno,
olvidé la aguja en el hilo de la historia,
te erigiste en juez y dueño y
perdí los sueños, la dignidad y la memoria.
En invierno.